她又往下看。
十六层楼的高度，说高不算太高，说低也不算太低。从这里看下去，行人已经小到看不清面孔，只能看到一个个移动的影子，有的快，有的慢，有的一个人，有的牵着另一个影子。
他们要去哪里？回家？赴约？还是像她曾经在l敦那样，在夜里漫无目的地走，不知道自己在等什么，也不知道自己能等到什么？
她松手，窗帘重新合拢。
那些光和影子被挡在外面，客厅重新陷入只有一盏落地灯的昏h。
她转身，视线扫过客厅里的那些家具。
深灰sE的丝绒沙发，h铜镶边的茶几，壁炉上方那面镀金框的大镜子，此刻正映着她的影子——一个穿珍珠白睡袍的nV人，头发松松地拢在脑后，光着脚站在羊毛地毯上，面容模糊，像一幅没有完成的水彩画。
太大了。这间公寓太大了。
客厅挑高的天花板在日常的感知里并不明显，直到这种时刻才显出它的压迫感，那些水晶吊灯的坠子在暗处互相折S着微弱的光，像倒悬的冰锥。
墙上那幅她不认识的cH0U象画，红与黑的sE块在昏暗中扭在一起，看在眼里只剩一团说不清的浊sE。
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